Vão

- A gente não pode ser, você sabe, amigo?
  A separação pairava sobre suas cabeças, pesada e irrefreável como um divisor de águas: antes e depois deles. E os olhos dela marejavam um amor que ainda sentia, vivo, no peito e uma nova vida, vazia, sem ele. Mas se ele queria uma vida sem ela, nada lhe restava além de se despedir. Uma despedida que parecia errada só por existir. Uma despedida que engolia demais. Amor demais, tempo demais. Eles demais.
- Não. - E o tom dela era categórico. - Não, a gente não pode.
- Mas eu não queria, voce sabe, perder o contato com voce. Eu nao queria que a gente se afastasse só por que não estamos mais juntos como antes... - E ele capturou o olhar decidido dela e fraquejou. Mas completou, assim mesmo. - Eu queria ter você sempre por perto.
- Não dá. - E a voz dela amoleceu. - Não cabe. Não mesmo.
- Por que não?
- Por que a gente viveu demais... Viveu muito e foi lindo, e se tem que acabar... Não pode sobrar nada. Só a lembrança, você entende?
- Não, não consigo.
- Nós tivemos muito juntos, amor. - E ela corou de leve por não conseguir refrear a palavra com a qual sempre o definiu. Amor. - É isso, vê? - Ela gesticulou como quem se dá de exemplo, de explicação. - Não existe uma maneira de diminuir tudo aquilo que foi tão intenso e tão grande entre a gente até restar apenas uma boa amizade. Não pode restar nada. Qualquer centelha, qualquer fagulha que sobre vai ser sempre muito mais que isso. Pra mim e pra você.
- Eu sinto muito por isso. Eu não...
- Sente não. Eu prometo que vou tentar não sentir também. - E a voz não era uma acusação, mas um pedido. Afável, suave e carinhoso. Sua despedida. Ela sorriu. - Vai ser feliz, vai?