Contraste.

Pela manhã ela era só um emaranhado negro de cabelos sob o travesseiro branco e sobre o peito alvo do homem que a amava. O homem que ela amava.
Pela manhã, ele era só mais um apaixonado que observa a sua particurlar razão do amanhecer sorrir durante o sono. Durante sonhos. Durante um sonho com ele. Durante uma lembrança de uma tarde de amor.
Pela manhã, eram só homem e mulher, possivelmente desacordados, mas ainda sim visivelmente, palpavelmente apaixonados. Unidos em todas as possibilidades, dedos e corpos e cabelos, como se fossem um. Eles eram.
E pela manhã a diferença tornava-se clara, mas divina, como arte. Preto no branco, branco e preto, misturados, unidos e entrelaçados. E de manhã não existiam palavras, só os carinhos, os toques e os suspiros.
De manhã, tudo tornava-se banal, tudo era pouco ante a beleza e a perfeição obvia do contraste das peles em movimento suave sobre a cama. E de manhã, enquanto se amavam e abriam os olhos para absorver a beleza oposta, não existiam as críticas, não existiam vozes e não existiam olhares cheios de qualquer censura. E de manhã eles se banhavam um do outro para ter o suficiente para o dia. Para ter a dose certa de preto e branco.
Pela manhã, nus, absorvendo e observando o sol, eles sentiam e vibraram luz, vibravam contraste. Banhados nela, se sentiam e se viam perfeitamente, diferentes e identicos, unidos no contraste perfeito, no entrelace perfeito, num casal.
De manhã, eles se reconheciam e admitiam, livres, loucos e extremamente apaixonados.
De manhã, eles eram apenas e muito mais que homem e mulher. Eles eram perfeição. Preto e Branco. Contraste.